Mercredi matin – la troisième heure

Patrice Saucier

Je suis tout sourire dans le Métro. Est-ce ma lecture du dernier Punisher qui me rend de si bonne humeur ou mon petit joint du matin avant de partir? Je me laisse aller de temps en temps vers ces paradis artificiels lorsque je ressens une certaine tension.

Ces temps-ci, je pense à mon ex-patronne et, outre le fait que je voie apparaître une carcasse calcinée dans mon champ de vision, je compatis pour la peine que j’ai dû faire subir à son conjoint. Ce dernier doit être totalement renversé et cherche sûrement à me trouver, moi, le coupable du meurtre gratuit de sa blonde, pour me faire passer un mauvais quart d’heure à sa manière.

Plus rien aujourd’hui ne peut me lier à cet assassinat. J’ai refait ma vie, je suis redevenu un citoyen exemplaire, je prends mes pilules et je travaille comme un chien pour une patronne qui m’apprécie et qui me le dit sur une base quotidienne.

La reconnaissance est la seule drogue dont je suis dépendant…

L’ex-pat, elle, ne m’en donnait jamais. Elle gardait sa reconnaissance pour ses chouchoux. Et pourquoi donc? Parce que… C’est comme au temps de la cour d’école où l’on me fonçait dedans ou qu’on me garnottait le ballon directement dans la figure pendant les parties de ballon-chasseur : parce que… ceux qui intimident ne peuvent expliquer leurs gestes.

Je collectionne toutes les découpures de presse et tous les reportages qui relatent mon meurtre, le développement de l’enquête, les témoignages, les interventions dans les blogues, tout. Pour une fois que j’accomplis quelque chose…

Mon père possède une dizaine de scrapbooks vantant, à travers de nombreux articles et de photos, son illustre carrière. On s’attendait que je fasse la même chose. J’ai du poil noir sur le dos. Noir comme celui d’un mouton noir.

Tu devrais être fier de moi, papa.

(fin de la troisième heure)

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