Mouain. Non.

Un autre revers dans la vie de Chose. Une autre histoire qui se termine mal. Une autre conclusion amère. Le “mouain non” de sa patronne est clairement de trop. Une proposition aux oubliettes. Une gorgée de café qui passe mal.

16 h 40. Il rêvasse. L’unique temps pour le faire. Il se voit dans son garage, les portes fermées, la voiture en marche, Utopia de Goldfrapp qui joue en boucle, aucune violence, qu’une espérance de terminer en douce, avec un succube lui donnant un ultime baiser.

La circulation est dense. Les gens perdent patience. C’est bloqué sur le pont.

-Savez-vous que les éditeurs sont responsables de plus de 30 % des suicides au Québec et de 55 % des suicides en France ? Et qu’à lui seul, Jean-Louis Festjens est responsable de 12 % d’entre eux ?

-Non, je l’ignorais. L’auteur de Laurent Gerra ? Ça me surprend beaucoup parc…

Chose éteint la radio. Cette discussion lui rappelle le premier été de l’an 2000. À Outremont, il avait traversé la rue Laurier sans regarder. Il avait fait exprès. Il espérait qu’un camion le renverse. Ou peut-être un VUS. Une mort violente, mais rapide. Lorsqu’il faut tuer le moins que rien en soi, il faut tout liquider. Cela fait 14 ans que Chose vit pour ne pas faire de la peine à ceux et celles pour qui il a de l’estime.

Chose est sur le pilote automatique. De toute manière, personne n’avance. Il médite en fixant la plaque minéralogique de la voiture devant lui. Une Audi Q7, dont le numéro se termine par BMW. Il devait avoir une BM avant. Ça ne le fait pas rigoler. Il constate, c’est tout. Chose est sur le pilote automatique. Il commence à pleuvoir.

La question le taraude… Stationnera-t-il sa voiture dans l’entrée pour éviter toute tentation d’entrer dans le garage et de régler ses comptes avec le destin ?

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