Y’est 4 heures du matin…

Quatre heures du matin / Les couvertures sont détrempées, encore / J’ai le souffle court, encore / Mon coeur se débat, encore / Je crains de crever d’une crise cardiaque dans mon sommeil agité au cours des prochains jours, encore / Conséquemment je ne dors plus nu, encore / L’anxiété, encore / De merde, encore / Elle n’est pas sensuelle, cette peur de vivre / Elle me force à rêver mal / Elle m’arrache l’optimisme et insère des scénarios troublants de choses inpensables et plausibles tout à la fois / Il y a de l’eau partout dans la maison / J’aurais dû vérifier si j’avais fermé le robinet de la cuisine avant de me coucher / Cette idée de vouloir faire la vaisselle à 23 h 40 / Cette idée de se montrer parfait / Sous un jour nouveau, toujours / Sous un jour qui plaira à tous ces dieux / Voyez-les prêcher sur de grandes affiches / Voyez-les absoudre les sans-styles et les sans-goûts en leur remettant une énième carte de crédit / Indulgence plénière et tendance / Je me caresse la poitrine là où la souffrance est à son paroxysme / Elle bat en moi / Envoie des ondes dans mon bras gauche / Je ne veux réveiller personne / Je ne veux parler à personne / La paix d’esprit sera atteinte dès que j’aurai apprivoisé ma mort prochaine / De toute manière je suis en pyjama et je mourrai en toute dignité / Quelle honte que de découvrir un cadavre à poil / Je m’allonge sur le dos et je respire, encore / Je me calme seul, encore / Je prends la pause “la dépouille sera exposée au salon machin”, encore / Je me calme, encore / Tout revient en ordre, encore / On recommence demain, à 4 heures du matin /

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